Tu e o teu caderno preto

Estás sentado no café da esquina. Tu e o teu caderno preto.

Um prato vazio e um café que arrefece. A garrafa de água aberta. Olhas a rua na grande metrópole. Olhas sem ver porque tens os pensamentos perdidos, um turbilhão de ideias sem ordem nem razão.

Inesperadamente um pensamento cai em ti como um meteorito que entra ardente na atmosfera e te impacta fundo. Será, provavelmente, a última vez que te sentas nesse café de esquina. Tu e o teu caderno preto.

Quantas vezes o fizeste? Muitas, muitas, centenas concerteza. Após um lustro, um lustro de pensamentos no teu caderno preto, não precisas de pedir. Sabem quem és, que café queres, a tua mesa preferida, quem entra, a terceira junto à janela de onde podes ver o cruzamento e as pessoas que correm apressadas.

Olhas pela janela e começas a ver. O céu está azul, limpo como só consegue estar nas manhãs frias, incorrupto, sem núvens, o sol baixo faz brilhar a grande metrópole.

Vês passar os carros, os táxis, os autocarros, vês gente que caminha apressada e outros que aproveitam a manhã de sol para passear.

Não há pausa na cidade, há sempre um carro parado no semáforo, gente que atravessa a rua. Centenas de anónimos como tu.

Sorris, dás-te conta que a cidade continuará a mesma sem ti, levantas-te, fechas o teu caderno preto e caminhas até a casa confundido com a multidão.

Fica a esquina, o café da esquina, a terceira mesa junto à janela onde passaste horas. Tu e o teu caderno preto.

Um bocadinho de mim

Estes dias fiz um curso de “soft skills” que me assustou pela extrema qualidade. Nunca fui muito de acreditar nestes cursos com técnicas fabricadas para convencer, influenciar ou vender, mas este método parte de nós, das nossas forças e fraquezas e das daqueles com quem lidamos e como nos devemos moldar às características dos outros.

O resumo da minha análise depois de uns quantos questionários e uma entrevista com uma psicóloga é o texto transcrito abaixo. Quem me conhece, faça o favor de comentar.

“Personal Style
Melões likes to develop models for improving the way to solve difficult problems. He is highly independent and can live and work quite contentedly in modest surroundings. He has an ever-present internal critic who judges everything he thinks and does. He uses his thinking to run as much of the world as he can and is in his element when a situation needs to be organised, criticised or regulated. Although disinterested in purely scholastic pursuits, knowledge is important for its immediate usefulness to him.

He is keen to pick out logical inconsistencies. He typically does not take constructive criticism and disagreement personally. He welcomes though, accurate, unrelenting critiques as helpful in achieving the highest levels of performance and objectivity. Both for himself and others, fun, relaxation and free time are scheduled and prioritised events. He prefers to be left to work quietly on his own, which is when he achieves his best work. The process of objective analysis is a source of great enjoyment to him, with the outcome often of much less importance. He may sometimes take over work of others rather than leave important tasks undone, or done poorly. He is seen as practical, trustworthy and dedicated to preserving traditional values. Because he relies heavily on logical analysis, he can overlook what matters to others. His strong sense of personal values may make him reserved around strangers whose values he feels may conflict with his own. Although objective, he may be more interested in finding creative solutions to problems than in seeing those solutions become reality.

Melões is an analytical thinker, who prefers to be fully objective in his work. He is aesthetically appreciative and values quality. He often sees when colours match or blend and may have a highly developed taste for art, music and food. He is good at organising and bringing ideas into the plan. As he likes conversation to be purposeful, and may argue practicalities to the point of hair-splitting, he tends to be convinced only by reason. His aim is to fit all the pieces of the jigsaw together into a complete picture, but for Melões the jigsaw keeps expanding with the discovery of every new piece.

He likes to make rules based on his own standards and to apply those rules to everyday life. Melões is seen by many people as being independent and self-contained. He sometimes feels less than adequate when he thinks the effort of living up to his own high standards of perfection. He is strongly motivated and get things right, especially factually, and to be most effective he should be allowed to operate in a private environment. He is quiet, reserved and distant, with a thoughtful appearance.

Interacting with others
Melões applies objective analysis to most things, including people. Although he has a good understanding of facts, figures and ideas he may sometimes struggle to present them to others and have them understood and accepted. He doesn’t often encourage others to challenge his views. He uses his thinking to analyse the world, not to control it, but his reliance on thinking makes him appear impersonal and critical. He may mistrust authority and hierarchy and will choose to remain neutral rather than be drawn into supporting lost “underdog” causes.

He is reluctant to display his emotions to others. He may sometimes encounter difficulties in communications because he would prefer everyone to be as logical and analytical as he is himself. He will often do without something rather than reach out to others to get it. He may seek to reduce his personal needs rather than be dependent on other people. He needs to know that he is making a unique contribution to the world he lives in. Roles that require empathy and sympathy may not suit him, as despite his concern for others, he is likely to be more content dealing with things rather than with people.

He dislikes being criticised by others as he is already heavily burdened by his inner voice of self-judgement. He can be independent to the point of stubbornness and places a high value on professionalism. He does not take criticism personally and his often surprised to discover that others may be hurt or offended by the constructive criticism he can offer. His abilities may not be readily recognised or accepted, as he may be seen as somewhat aloof by others. His interests do not help social encounters, where he is often perceived as distancing himself from social contact.

Decision Making
Melões’ quizzical and probing nature may create solutions which open up fresh processes. His quiet demeanour often allows him to get agreement to his alternative solutions. He views life as an intellectual challenge and needs to think things through before deciding. He may lack patience with others who are less focused on the job in hand. His natural introversion does not prevent him from making critical and incisive comments with conviction and presence.

He usually delays decision making until the facts and details are available. He tends to make sound future decisions only after deep reflection. He applies analysis and objectivity to discover the underlying principles, relying on clear thinking in making decisions. He may occasionally be slow at coming to a decision, or try to have a decision reversed, as he has a need to analyse all the available alternatives. He makes decisions after a great deal of thought and he may not be dissuaded by emotional or muddled arguments.

Melões is able to readily grasp any underlying principles and make decisions based on logic, rather than on how people feel. He is not usually prepared to commit to high risk decisions. He is impressed by reason and logic and prefers to focus his thinking on the underlying principles. Melões’ many accomplishments are achieved mainly though determination and perseverance in reaching or exceeding his high standards. With a love of problem solving, he can be very perceptive and has a highly developed capacity for inner reflection."

London is London

É oficial.

Vou deixar Londres. Após quase seis anos na ilha, é hora de mudar. Não foi uma decisão difícil. Promoção, aumento, estar mais próximo de casa, da minha princesa, agora afilhada, uma cidade onde já vivi e onde finalmente me encontro com a cara-metade-mais-que-tudo, não dá muito que pensar.

Em Novembro começo oficialmente a minha nova vida em Madrid, se bem que durante uns meses viverei como um nómada a saltar entre Londres e Madrid porque ninguém se consegue mudar numa semana.

No entanto, e ainda estando em Londres, já sinto saudades desta imensa metrópole. Só aqui consigo encontrar um concerto de alto nível todos os dias, posso dizer que quero ir à ópera e tenho uma produção excelente sempre disponível, o meu Barbican de estimação onde tantas vezes ouvi Bach e outros sob a maestria de Sir John Eliot Gardiner, os meus musicais e os brunch de Domingo.

Os mercados de rua ou as lojas de Mayfair, gente e mais gente e mais gente como se a cidade vivesse numa contínua noite de S. João.

Os museus e os palácios, as grandes igrejas com concertos ao meio dia por coros que só existem no país que tem os melhores coros do mundo. As exposições e a arte de rua.

As manhãs cinzentas ou as tardes de sol nos imensos parques. Caminhar pelo Regent’s Canal, subir a Primrose Hill e abarcar a imensa cidade no silêncio.

Os amigos que cá estavam e os que fiz entretanto. O pub à saída do trabalho, a confusão da rush hour e a vida da city onde milhares de pessoas, como eu, caminham apressadas, agasalhando as mãos num café.

Acima de tudo os meus meninos, os que estão e os que brilham lá em cima. Os meus meninos que verei amanhã pela última vez. Os meus meninos, os olhos vivaços de quem acredita que tem uma vida pela frente. Quero acreditar que sim.

E o John, falei dele um dia aqui, que morreu no dia de todos os santos, faz este ano dois anos, e o meu menino da Nigéria, o menino que, faz em Dezembro um ano, se despediu do mundo olhando-me nos olhos. Os olhos que ainda hoje vejo.

Isto é Londres para mim. A cidade que me transformou, fez-me adulto, calmo, a cidade que me enterrou os fantasmas e me deu uma nova alegria de viver, não a loucura da adolescência mas uma alegria serena, interior, um crescimento imenso, me fez mais humano.

Londres é Londres e será sempre uma parte de mim.

Cinco de Outubro

Há noventa e nove anos o meu país fez uma revolução. Decidiu que um regime monárquico não lhe servia e escolheu a república. Mudança difícil e violenta, desgoverno constante e falta de visão moral e social, como um adolescente que descobre um mundo novo à sua frente, a primeira república saiu-se mal e acabou por se derrubar também fruto de incompetência, interesses pessoais e divergências internas.

Abriu caminho à ditadura militar e ao Estado Novo e a quase meio século de “Deus, Pátria e Família”. Anos de forte crescimento económico, desenvolvimento sustentado, infra-estructuras, saúde e educação, foram também anos de fim de liberdades, de perseguição, anti-partidarismo, e uma guerra que defendia o que já era indefensável.

Dizendo chega, o país entrou outra vez num ciclo de desgovernos, rápida delapidação dos cofres do estado e crescimento da pobreza, apaziguados década e meia mais tarde com os fundos que chegavam de fora e com a primeira estabilidade governativa após o Estado Novo.

Findos os fundos, instala-se a crise que vai muito além da económica. Crise política, social e moral de um país velho mas que ainda não sabe nem se deixa governar.

Um feriado que celebra muitos ideais e só ideais. Uma celebração de quase um século de mediocridade governativa de um povo que então se sentava no café a jogar às damas (às damas! nem sequer xadrez) ou à soleira da porta a falar do tempo e que hoje se passeia em centros comerciais ou se senta a ver a bola.

É isto que celebramos.

PS – e não sou monárquico! O que diria se o fosse.

Direito a ser Português

Neste dia em que o país vai a votos, sento-me no café da esquina com o meu caderno preto. A esta hora matutina já deveria ter votado. Gosto de cumprir os meus deveres cedo para passar o dia livre de obrigações.

Desta vez não o posso fazer. Não pude ir ao meus país e pela primeira vez não mo deixam fazer desde esta ilha. Perdi um direito não sei bem como. Dizem que não o tenho porque não vivo nesse canto. Olho o meu passaporte que diz Nacionalidade Portuguesa.

Tenho interesses em Portugal. Família, amigos, investimentos e um magro fundo de pensões. Não sou sequer emigrante de pleno direito. Escolhi uma figura jurídica que me diz residente em Portugal, domiciliado no Reino Unido. Assim, neguei os meus direitos de cidadão da ilha para manter os do meu país mas não os posso exercer.

Muitos dirão que não interessa, nem vale a pena votar pois tudo seguirá igual. Talvez, talvez...

Tanto andámos para chegar a uma democracia. Mais de oitocentos anos de país, lutas e revoluções para, em trinta anos, pouco mais, ignorarmos as lutas que nos deram os direitos que temos como certos.

Este país que me tira o direito de votar é o mesmo que não me dá oportunidades que outros me dão.

Quando as coisas se complicaram no trabalho, quando a crise se instalou e a o sistema financeiro colapsou, comecei a procurar trabalho. O meu país disse-me que sou muito novo apesar da experiência e provas dadas. Bolas, tenho trinta e três anos, é certo, e mais de dez anos de experiência no que faço, mas a idade é um posto e as provas dadas não somaram rugas nem cabelos brancos e é melhor parecer do que fazer. Tenho no entanto três ofertas na mão de outros países que não constam no meu passaporte.

Esta semana recebi uma carta de Portugal. Tinha pedido informação e preenchido uns formulários para, eventualmente, começar um processo de adopção. A carta desencoraja-me. Não tenho o perfil certo. Sou solteiro e tenho um trabalho a tempo inteiro de responsabilidade. Menciona a dita carta que o processo será moroso e doloroso com grande probabilidade de fracasso. Na ilha não recebi uma carta. Ligaram-me. Agradeceram-me a coragem e marcaram uma entrevista em minha casa. Disseram-me ser difícil mas possível e que o meu trabalho estável e bem pago, bem como a minha experiência com crianças abonarão certamente a meu favor. Coragem foi a palavra de ordem.

No entanto, apesar das grandes frustações que me causa o meu país, sou Português e quero ser capaz de exercer os meus direitos em Portugal.

Enquanto não mo deixam, vou fazendo o meu caminho por onde posso com a certeza de que um dia regresso.

Palavras para quê?

Até a breve

Este canto anda um bocado ao abandono, bem o sei. Não ando com grande vontade de escrever também é verdade. Assim seguirá mais duas semanas porque me esperam as terras douradas das múmias e dos faraós.

Chegou Agosto

Não é uma grande novidade que vos dou. Chegou Agosto. Aqui na ilha Agosto acordou com cara de Outubro. Mas é Agosto. O rectângulo quase pára. As cidades esvaziam-se e é um prazer passear na cidade que respira após um ano de trabalho. Em Londres não se nota que já é Agosto. A cidade continua cheia de gente e o tempo, talvez guiado pelo bulício da cidade, não se ajustou ao calendário.
Sempre gostei de trabalhar em Agosto. Felizmente sempre me pude dar a esse luxo. É tempo de fechar um ciclo e começar um novo, de organizar as pequenas coisas que o dia-a-dia dos outros meses deixou acumular. Mesa limpa, chega Setembro e parto de férias.
Mas este início e este fim que é Agosto tem para mim um significado mais profundo. O tempo faz-me recuar a 1950 quando numa vila, agora cidade (cidade!) despojada da beleza de outrora, nasceu a minha mãe – início; e onde em 1994, no mesmo dia, à mesma hora, a minha mãe se despediu do meu avô – fim.
Quinze anos, avô, quinze anos. Passado todo este tempo ainda sinto a mesma saudade avô, sinto a tua falta, quero ouvir as tuas palavras sábias, viver a tua entrega, ver os teus olhos da côr dos meus vivaços e espertos. Ano após ano descubro que te amo cada vez mais e encho-me de orgulho quando me dizem que me pareço contigo. És o meu exemplo de vida.
Recordo-me desse dia como se fosse hoje. Nós no Algarve, tu no hospital, tinhas melhorado e disseste-nos Ide!. Mas nessa manhã bem cedo a mãe disse Quero passar o meu aniversário com o meu pai, e a mãe e o pai seguiram viagem. E eu, a minha irmã e a nossa prima ali ficámos. Já noite chega o telegrama e o que se passou a seguir foi mágico. Enquanto as tuas netas choravam e se consolavam, eu saí. Saí e deambulei em silêncio sob o céu coberto de estrelas. Dizem que desapareci um bom par de horas, para mim foi um instante. Nesse momento senti-me contigo, acompanhado e experimentei uma paz que nunca voltei a sentir. Senti que o mundo tinha parado e tudo era perfeito, e essa paz, o silêncio, tudo fazia sentido como se a tua mão estivesse pousada no meu ombro como em criança quando me defendias das ameaças que eu sentia quando passeávamos pelo monte, quer à caça, à pesca ou simplesmente a apanhar o rosmaninho para receber o compasso. Era a mesma mão protectora que sentia na minha meninice.
Mais tarde, falando com a mãe, descobri que também a mãe sentiu a mesma calma. Nós, claramente os que mais ligados a ti estávamos, que bebíamos dos teus valores e da tua sapiência nesta relação entranhada e umbilical, não chorámos a tua morte. Recebêmo-la como uma benção. O fim da tua vida na terra, o início da tua vida em nós.
Talvez por isso o dia e a hora. Escolheste para partir, sei que escolheste, o dia e a hora em que foste pai pela primeira vez. O momento exacto em que geraste vida e na vida da mãe geraste a minha. Provavelmente sabias que nesse exacto momento se abria uma porta que te levaria a nós.
Ainda mais curioso é o facto de neste preciso momento e sempre que me recordo de ti, e são muitas vezes, sentir um pouco dessa paz e a tua mão protectora.

É Agosto, o mês do início e do fim. No próximo fim-de-semana, dia oito, estarei no Porto com a minha mãe a celebrar a vida, as vidas, a Vida porque dia oito é dia de festa. Festa em que participam os que estão presentes e os que vêm dentro de nós.

H1N1

Não é política desta minha casa falar dos assuntos da actualidade. É uma casa aberta a todos mas feita de opiniões, vivências, gostos e reflexões pessoais. Por tudo isto, e porque o autor se incomoda com sensacionalismos que se abatem muitas vezes sobre a nossa sociedade e amplamente discutidos nos mais variados meios de comunicação, a política escolhida.

Desta vez decidi falar da gripe. A famosa gripe que enche páginas de jornais e que, muitas vezes, ganha destaque de abertura nos noticiários dos países onde vivo e onde nasci.

Sigo com alguma atenção a progressão da doença em Portugal. Tenho muita gente querida nesse canto e interesso-me. Fico, no entanto, horrorizado e envergonhado com a reacção da maioria das pessoas do meu país. Basta ler as caixas de comentários dos jornais on-line.

Os portugueses em geral têm esta necessidade de acusar e mal dizer. Uma maledicência vergonhosa e ignorante que me incomoda e revolta.

Os comentários mais comuns são:

“Como nesta altura não há política nem futebol nem incêndios, há que encher as páginas dosjornais com a gripe.”

“Esta gripe só matou tantas pessoas, quantas morrem por ano com a gripe sazonal?”

“E as outras doenças bem piores como a infecção por HIV ou o cancro?”

Vamos por partes:

- Há mais uma doença que nos ameaça e é urgente educar. Tem baixa taxa de mortalidade mas tem-na. Mesmo que não a tivesse, devido à sua agressividade, pode levar a uma paralisação generalizada do país no pico da infecção com as devidas e nefastas consequências sócio-económicas, agravadas pela actual crise. Noticiar não é alarmar, não é criar um clima de medo. É educar, prevenir.

- É curioso o número de treinadores de bancada no nosso país. Tantos estatísticos. Conhecem os números e comentam-nos. Segundo noticiou a BBC o número de mortes no Reino Unido desde o início da epidemia é superior ao número de mortes por gripe sazonal e a infecção está agora a crescer exponencialmente neste país, principalmente entre pessoas com menos de catorze anos.

- Finalmente, quem compara esta doença com a infecção pelo HIV ou com o cancro é estúpido. Perdeu o cérebro nalgum lado e não sabem bem onde para o ir buscar. Aprenda a pensar antes de falar. O cancro não é sequer uma doença contagiosa, há prevenção bem divulgada, o sol, o fumo, comer vegetais, mas acima de tudo conhecer bem o corpo para identificar cedo a doença. Quanto ao HIV, doença contagiosa, é prevenível pela gente saudável tomando as devidas precauções e evitando comportamentos de risco, dificilmente a doença se espalha e o meu país distribui gratuitamente preservativos e seringas bem como paga os tratamentos na totalidade. Resta-nos a gripe, esta que podemos apanhar em qualquer lado por onde andamos e em tudo o que tocamos. Mata menos? Ainda bem! mas mata. E as mortes, os seus números, não se comparam. Uma morte vale uma vida e a vida não tem valor, assim sendo, uma morte vale tanto como muitas mortes. Se não acreditam, perguntem-no a um pai que perdeu um filho.

Imagino que o facto da incidência da gripe ser baixa em Portugal leva a este tipo de pensamentos e julgamentos. Estúpidos, tacanhos, vergonhosos. Aqui nesta terra que me acolhe não há paranóia. As pessoas ouvem e acolhem. Ainda assim o vírus espalha-se. Chegou ao escritório. Num dos andares a incidência é tão alta que o fecharam e os meus colegas estão em quarentena. Tenho um amigo nesse andar que contraiu a gripe e felizmente se curou sem recorrer a medicação ao fim de três dias.

Mas sinto a preocupação nos meus colegas que têm filhos pequenos ou adolescentes porque é neste grupo que tem havido mortes de pessoas saudáveis. Querem evitar a infecção, não por eles mas pelos filhos.

E eu, mais por eles do que por mim, sigo as notícias com atenção. Não conseguiria viver comigo se me soubesse responsável pela morte de uma única pessoa por não saber prevenir.

Se tudo não passar de um susto, pelo menos que fiquem os hábitos de higiene para a gripe sazonal. A maioria das doenças que desapareceram, desapareceram porque se mudaram hábitos. Em Portugal, há primeiro que mudar as mentalidades.

Memórias – D., a cadela que não sabia ladrar

A mãe nunca quis ter animais. Estranho para quem sempre viveu ou cresceu rodeada deles. O avô sempre teve cães, alguns gatos, galinhas, perús, porcos, vacas, cabras, rolas, coelhos, pombos, patos,... sei lá, tantos que me perco.

De todos há um que ficou na história da família. Um perdigueiro que defendia a casa e era feroz, excelente na caça e amigo da família. Nunca o conheci. Ouvi as histórias desse brilhante cão que deu o nome a todos os outros que se seguiram.

Como disse, o Brilhante, assim se chamava, era ferocíssimo. Quando a mãe nasceu não podia entrar em casa. Um dia estava a avó na cozinha a preparar o almoço e o avô na biblioteca a trabalhar, a mãe chora no andar de cima. Subitamente cala-se. Os avós largam tudo porque haviam sentido que o Brilhante tinha entrado e subido. Chegando ao quarto onde estava o berço da mãe deparam-se com uma cena digna de fotografia. O Brilhante, com as patas dianteiras em cima do berço, balançava-o, olhava para a mãe que se ria. Desde então criou-se um laço estreito entre o cão feroz e a mãe. Os tios nasceram e o cão brincava com eles. Ainda hoje falam das famosas escondidinhas em que o Brilhante era imbatível. O Brilhante envelheceu, ficou cego, e o avô decidiu que chegava levando o cão para o descanso merecido. A mãe, ao chegar a casa e não vendo o Brilhante, soube de imediato o que se tinha passado. Disse que não queria mais animais, que não gostava de cães.

Anos mais tarde eu e a mana, que éramos recebidos, cada vez que visitávamos os avós, com correrias infernais pelos Brilhantes que fomos conhecendo, pedíamos insistentemente um cão. A mãe dizia, Não! Não temos casa para um cão e não gosto de cães.

Um dia de temporal desfeito o pai entra em casa com uma cadela, coleira vermelha e olhar vivaço, pequena ainda, disse que a tinha encontrado para convencer a mãe, mas a cadela vinha seca e limpa apesar do temporal que caía sobre a cidade.

Fez o teatro todo, anúncios nos jornais e nas lojas da vizinhança, logicamente o dono nunca apareceu e a mãe não teve coragem de dar a cadela. A minha irmã baptizou-a, um nome horrível, mas as crianças têm disto.

A mãe nunca se deixou afeiçoar à D.. Dizia ao pai, encontraste-a, tomas tu conta dela!. Ao contrário do Brilhante, a D. era meiga com toda a gente, tinha um único objectivo. Lamber as orelhas dos desconhecidos que apareciam lá em casa. Quando tocavam à campaínha fincava as patas no terraço como que a ganhar forças, e quando a visita entrava, corria veloz através da sala até à entrada e atirava-se ao pescoço numa tentativa de lamber as orelhas do desconhecido e para grande susto da visita.

A D. não ladrava, nunca a ouvi ladrar, parecia que falava. Articulava sons estranho que não consigo descrever em diferentes tons dependendo do que nos queria pedir. Entendia muitas palavras: banho, casota, rua, passear, comidita, menina feia,... quando ouvia o barulho das chaves ou via alguém vestir o casaco, aparecia com a trela na boca, quando se dizia o nome de algum de nós, ia ter com a pessoa.

Era irrequieta, fazia muitas asneiras. Não tendo permissão para entrar nos quartos, satisfazia-se desfazendo as camas, depois lá vinha ela a rastejar pela sala, pensava que assim passava despercebida.

Numa noite de S. João umas quantas sardinhas ficaram por assar. O meu pai deixou-as dentro de uma bacia azul em cima do tanque. A D. não chegaria ali. Noite passada, entrando em casa, restos de sardinha por todo o lado, uma cadela lambuzada depois de um festim de dezenas de sardinhas cruas e um cheiro que tardou um par de dias a desaparecer.

Como o Brilhante, também a D. envelheceu, cheia de tumores nas maminhas, já perto do fim, fazia punções diárias para tirar todo o líquido que a deformava e fazia sofrer. Nesta fase, após tantos anos, a mãe afeiçoou-se à D.. Começou a dar-lhe mimos, muitos, festas, FESTAS, a mãe que também dizia que o pêlo dos animais lhe fazia impressão. Até ao dia em que a irmã levou a D. a mais uma punção e ali mesmo, segundo o conselho do veterinário, disse: Já chega!

Entrou em casa sem a D. e meteu-se no quarto. A mãe, que dizia que não se chora por animais, pôs o jantar na mesa com os olhos vermelhos e inchados e durante dois anos não falou na D. nem no Brilhante.

Hoje continua a dizer Não quero cães, não gosto de animais e não temos casa para isso.

O pai contenta-se com peixes, bicos-de-lacre, canários, uma arara, duas tartarugas e o grilo comprado anualmente na feira da festa da Sra da Lapa, mas nada de mamíferos, afinal é a mãe quem usa as calças e o pai continua a ser a criança que quer ter um cão.

Imagino que esta história não vos interesse muito mas hoje lembrei-me dos animais que fizeram parte da minha vida e sorri ao lembrar-me das alegrias que me deram. E tenho pena, muita mesmo, de não ter vida que me permita acolher um.